墙角刻着一道道线。
最矮的那条。
铅笔画的。
歪歪扭扭。
她伸出手。
指尖停在最高的刻度上。
那年她踮着脚。
父亲用钢笔划过。
墨迹晕开一小团。
像是他犹豫过的痕迹。
她退后一步。
量了量自己的身高。
已经超过那道线一个头。
她把手指按在墨迹上。
凉凉的。
没有温度。
她笑了。
然后转身。
走回客厅。
沙发上的靠垫。
还留着他坐凹的痕迹。
她坐下去。
刚好填满。
像从没离开过一样。
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墙角刻着一道道线。
最矮的那条。
铅笔画的。
歪歪扭扭。
她伸出手。
指尖停在最高的刻度上。
那年她踮着脚。
父亲用钢笔划过。
墨迹晕开一小团。
像是他犹豫过的痕迹。
她退后一步。
量了量自己的身高。
已经超过那道线一个头。
她把手指按在墨迹上。
凉凉的。
没有温度。
她笑了。
然后转身。
走回客厅。
沙发上的靠垫。
还留着他坐凹的痕迹。
她坐下去。
刚好填满。
像从没离开过一样。
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